SOBRE LA MUERTE DE RAUL BROZOVICH

Carta de AUGUSTO DELGADO OBANDO

Ta qué mala onda,

Yo sí conocí al Brozo, en la biblioteca de la u y en su jato de Q'eshwa Street.
No sé qué habrá sido de su vidaurre desde que me quité de la universidad, pero tengo 3 momentos memorables suyos metidos en mi existencia, ya que andaba siempre junto a los trotskos poetastros de la biblioteca, lo sentía bastante afín pero no en cuestiones ideológicas sino en su actitud diogenésica (¿existe el término?) ante la vida:
estamos en la flamante biblioteca de la UNSAAC, con el chino Carlos Velásquez, Nilo Tomaylla (poetazo él, choncayla, chupaylla) y creo q Timoshenko más, recorriendo entre los estantes de literatura. El chino saca un libro mamotrético de Carlos Fuentes (terra nostra), mamotrético por lo voluminoso no por el contenido, que nunca lo leí. Lo alza con una actitud reverencial, casi con unción religiosa hacia, supongo, su lectura favorita y dijo algo como que este libro es lo máximo, et cetera. El Brozo, con su sonrisa cachosa, y una voz algo cansada dice algo así como, puta leer semejante huevada, debe ser como perder un pedazo de tu existencia. Jajajá Brozo genial cultísimo en tu irreverencia, sentí una corriente de afinidad a su onda y como que me veía reflejado en él.
Brozo alucina, quiere montar una obra de teatro, el Calígula de Camus, él se computa el romano, y aparece en la primera escena, tras levantarse el telón calato mirando a la luna llena y recitando las primeras líneas de su monólogo. Nunca se hizo y se me quedó la pica de ser ese Calígula dirigido por el Brozo que no pudo serlo. Luego me muestra sus dibujos y pinturas y me cuenta la complicada historia de una bellísima mujer, hija de los Picasso de Ica a los que les hizo la ofensa de embarazarla y producir una bellísima hija de ojos violetas, quien, por su puesto, nunca vino al Cusco a conocer a los amigos menores del Brozo, a quienes éste hablada de sus lecturas de la poesía traducida al castellano de Bob Dylan, y que le sorprendía que yo las conociera en inglés, como canciones y música sin cualidades para separar la una de la otra.
Servidor inusitadamente acaba de sufrir una severa decepción amorosa que lo tiene al borde de la irracionalidad, la vista nublada, las rodillas temblando, va saliendo de Perayoq, quiere tirarse bajo las ruedas de un enatru pero los muy malditos solamente van por la otra pista, de bajada y no hay fuerzas para cruzar la avenida de la "cultura". En eso en el paradero de este lado surge Brozo sonriente, saluda y pregunta cómo te va qué tal tu vida; servidor le dice que acaba de sufrir una terrible decepción amorosa y le consulta a Brozo qué hacer. Brozo mira al vacío sin perder esa su sonrisa cachacienta (¿o era así su cara?) y dice "mira hermano, no sé, como no sea ahogarse en alcohol no veo otra salida, ah aquí está mi carro, nos vemos", se sube a un bus de los plomos y se va hacia su destino, servidor cree encontrar la solución, para un taxi se va a la choppería de plateros y se dedica a chupar durante quince días seguidos sin parar, con la complicidad de la amiga que atendía en el establecimiento mencionado.
Ahora que lo veo, el Brozo tenía la misma edad que mi viejo, pero parecía de la mía, jajaja, y pensándolo bien, creo que duró mucho más de lo que creía.

Salud Brozo, lírico, épico camarada marginal